«Du är en del av den här familjen, inte bara en besökare!» — skrek min man när jag inte ville laga lunch till hans släktingar.
«Så min åsikt betyder alltså ingenting?» — Nika lade tillbaka stekspaden och vände sig mot sin man, rösten spänd av känslor.
«Jag är också utmattad, Lev. Jag är inte osynlig.»
«Glöm inte din plats — du är en hustru, inte en gäst!» svarade Lev, ansiktet rött av irritation. «Du har ansvar för det här hemmet!»
Nikas fingrar trummade lätt mot köksbänken medan vattenkokaren började vissla och släppte ut ångande dimmoln i luften. Söndagsmorgonens stillhet omslöt henne som en filt, ovanligt lugn, som om världen stannat bara för henne. Ljuset silade in genom de tunna gardinerna och målade mjuka mönster över köket, där små dammpartiklar dansade i luften. Och Nika stod bara där och njöt av tystnaden — något hon sällan fick uppleva.
För fem år sedan, när hon och Lev flyttade in i den här lägenheten, var väggarna kala och möblerna nästan obefintliga. Nu utstrålade varje vrå värme och hemtrevnad. Hon mindes hur länge de letade efter rätt tapeter till vardagsrummet, hur hon och Lev ständigt grälade om färgen på gardinerna, och hur lycklig hon blivit när hon till slut hittade den perfekta soffan.
«God morgon,» sa Lev sömnigt när han kom in i köket. «Vad blir det till frukost?»
«Omelett med svamp och tomater,» log Nika medan hon tog fram ingredienserna ur kylskåpet. «Och färskt kaffe.»
Lev närmade sig bakifrån och lade armarna om hennes axlar.
«Du är verkligen husets härskarinna, eller hur?» kommenterade han med en ton som direkt fick Nika att gå i försvar. Det var något i hans röst som ofta förebådade… tja, inget gott.
«Vad är det?» frågade Nika och kisade mot honom.
«Inget särskilt,» svarade Lev och såg bort. «Det är bara det att mamma och Kristina tänkte komma över. Ja, till lunch.»
Nika suckade igen. «En liten stund», enligt Levs släktingar, brukade betyda minst ett par timmar. Hon knöt händerna för att inte visa sin oro.
«När kommer de?» frågade hon med tydlig spänning i rösten.
«Mellan ett och två. Och…» Lev tvekade. «Kristina tar med sig barnen.»
Nika räknade tyst till tio. Kristinas sexåriga tvillingar var inte bara busiga — de var virvelvindar. Efter deras besök brukade lägenheten likna ett slagfält.
«Okej,» sa Nika och tog fram en stekpanna, tände plattan och försökte dölja sin irritation. «Då måste jag nog springa till affären. Det finns inte tillräckligt med mat.»
«Älskling, du vet hur mycket mamma älskar din mat,» försökte Lev närma sig för att krama henne, men Nika undvek honom diskret. Varför skulle han vilja det just nu?
I själva verket missade Varvara Dmitrievna aldrig en chans att kritisera hennes mat. Ibland var soppan för salt, ibland var köttet för rått, ibland var salladen för enkel.
Klockan två var lägenheten skinande ren. I ugnen tillagades potatis långsamt tillsammans med kött som redan spred en lockande doft. I kylskåpet stod den där tårtan som Varvara Dmitrievna älskade — redo att serveras.
Dörrklockan ringde exakt 14:15. Nika rättade till sitt förkläde och gick för att öppna.
«Niku-sha!» utbrast Varvara Dmitrievna när hon stormade in i hallen, kappan fladdrade bakom henne. «Hur mår du, kära du?»
Strax efter kom Kristina med barnen. Tvillingarna rusade direkt in i vardagsrummet utan att ta av sig skorna.
«Barnen, skorna!» ropade Nika, men Varvara Dmitrievna viftade bara bort det med handen.
«Låt dem vara, låt dem springa. Du vet hur svårt det är för dem att sitta still.»
Nika pressade ihop läpparna när hon såg de smutsiga fotspåren på den ljusa mattan. Hon undrade varje gång varför ingen kunde få dem att ta av sig skorna — men hon sa det aldrig högt. Ingen lyssnade ändå.
«Vad blir det till lunch?» frågade Kristina när hon klev in i köket. «Åh, en gratäng? Mamma, minns du att jag gjorde en med svamp förra veckan? Den blev ett mästerverk!»
«Självklart minns jag, älskling,» svarade Varvara Dmitrievna och satte sig vid bordet, leende. «Niku-sha, du borde lära dig av Kristina. Hon har verkligen talang i köket.»
Nika sa inget medan hon dukade. Plötsligt hördes ett högt ljud från vardagsrummet, som om något föll i golvet.
«Lev, kan du kolla vad dina syskonbarn har gjort?» sa Nika lugnt.
«Men snälla,» svarade Lev utan att ens vända sig om. **»Låt dem leka, de är bara barn.»
«Precis,» instämde Varvara Dmitrievna. **»Du är alltid så petig, Nika. Allt måste vara perfekt.»
«Jag gillar bara ordning,» svarade Nika milt.
«Ett hem ska vara fullt av liv!» utbrast Varvara Dmitrievna. «Du, Niku-sha, är besatt av städning. Tänk om du fick barn — du skulle jaga dem med en trasa!»
Nika kände hur kinderna hettade. Ämnet barn var känsligt — efter två misslyckade försök hade läkarna rått henne att vänta innan de försökte igen. Men hon förblev tyst, höll inne alla ord som ville ut.
Lunchen fortlöpte på samma sätt. Varvara Dmitrievna gav råd, Kristina skröt om sina kulinariska bedrifter, och tvillingarna sprang runt och lämnade kaos efter sig. Lev satt nöjd, ovetande om Nikas växande frustration.
«Vet du, Niku-sha,» sa Varvara Dmitrievna medan hon åt sin andra bit tårta, «Kristina och jag tänkte… kanske vi borde träffas hemma hos dig varje söndag? Du har så rymligt kök och du lagar mat med… ja, med hjärtat.»
Nika stelnade till med en kopp i handen och såg på henne.
«Varje söndag?» upprepade hon, försökte hålla sig lugn.
«Självklart!» utbrast Kristina entusiastiskt. «Det blir underbart! Jag kan ta med mina specialrätter, mamma kan dela recept. Och barnen älskar att leka här!»
Från vardagsrummet hördes ett nytt brak. Ljudet lät som den lilla statyetten Nika tagit med från sin resa till Italien.
«Vad säger du, Lev?» frågade Varvara Dmitrievna sin son.
«Strålande idé!» log Lev, helt ovetande om Nikas missnöje. «Eller hur, älskling?»
Med tydlig ansträngning satte Nika ner koppen på bordet. Hon kände hur tanken att hennes åsikt inte räknades smög sig in i hjärtat.
«Jag tror inte att…» började Nika, men Varvara Dmitrievna var redan i full gång med planeringen:
«Nästa söndag tar jag med min speciella tårta. Niku-sha, det gör väl inget om du lagar något med kött? Och fler sallader — barnen älskar ju din Olivier-sallad.»
Nika reste sig från bordet, hjärtat bultade av ilska. Hela veckan slet hon med jobb och hushåll, och nu skulle även söndagar försvinna i ett virrvarr av förberedelser och städning.
«Förlåt, men nästa söndag vill jag vila,» sa Nika med låg men fast röst.
Varvara Dmitrievna stelnade till, förvånad, men Kristina, med sin vanliga kaxighet, svarade:
«Men kom igen, Nika! Det tar ju inte så lång tid!»